突然觉得自己的文字应当轻小起来，将细碎的字句洒在过去笨重的宏大叙事上，使它们渐渐消隐。可是书写对于我恰恰永远是这么痛苦、缓慢而难产的事情，内里那个复杂而庞大的自我，始终捕捉不到它清晰的本体，任何清谈自己的尝试，最终都演变成一场力乏的挣扎。越来越无法书写，任何一句落定下来的话，都仿佛是谎言与掩饰。
于是只能把自己物化为一个角色，在每日的事务中，勉强维系起一个自我的定型。爱是幸福的，是未曾想象竟可以得到的幸福，然而却不是内心的追问的答案，迄今所作的，只不过是以一个坚定的回答压制了所有的问题罢了。可以这般生活，却不能这样死去。